Nacido en Madrid (España) en el año 1953, con historias por vivir y contar, otras por leer, escuchar y aprender, en mi, a menudo la ilusión prolonga el sentido del paso del tiempo, lo retrasa y dilata para que goce aún más de él, un equilibrio éste difícil de alcanzar, y que no me resigno a dejar de intentarlo, día tras día.
jueves, 27 de abril de 2017
Dolor
"Dolor"
Destrózame por dios !!!, te he dicho una y mil veces que me gusta el dolor de un abrazo imposible al pie de los caballos, el susurro de un grito en tus labios pintados de rojo pasión. Esa mirada que me escucha y que sólo tienes tú, el olor a mojado de tu piel, el sudor empapado de tu sien.
Hazme tuyo, como el viento que abraza las esquinas sin mirar, sin miramientos, quiero perder el conocimiento y dejarme arrastrar cuatro infiernos abajo.
Sólo cuando soy cobarde me lleno de valor.
Vos sabéis de que hablo.
El amor hoy ha sobrado,
mañana quizás, escriba mi corazón.
Antonio Sanz
martes, 18 de abril de 2017
Tiempos de acero
Corren otros tiempos, hay otras verdades, adoramos a otros dioses de manera compulsiva. Hay cenizas en el horizonte que nos anuncian, que al final del túnel fracasará la vida.
No hay fronteras en el tiempo, se malvive en una isla, cada vez más solos, cada vez más lejos, mientras el ruido nos arruina, se venden caros los comienzos, disfrazamos de roces las caricias.
Se buscan amigos por cientos, todo vale según quien lo escriba, no hay formas ni maestros, faltan artesanos, sobra palabrería, si te gusta "comparte", o al menos si no compartes dame un te gusta. Arde el frío en este infierno.
La calma está en venta, derrapamos sin prisa, miramos para no vernos, pasear tiene otras miras, no hay quien juegue a este juego si no pones la otra mejilla, la piel sufre de ausencia, los poemas pierden su rima, no regresan los recuerdos.
Ya no llueve en primavera, ya no cierran las heridas, no se venera a la novena, nos sobran sinfonías, escuchar ya no compensa, frente a mi soy una ruina, la soledad fue condenada a morir en compañía.
La respuesta no está en el viento, como dijo un tal Dylan, más nos vale hacerse el muerto, estos tiempos te castigan, a escribir un libro en verso, a no doblar aquella esquina, a tener miedo a los espejos, a verte, y no te miran.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)